“Soy un mosaico inacabado
de gente inacabada.
Aquí están mis pedazos,
dibujándome viva”
“Soy un mosaico inacabado
de gente inacabada.
Aquí están mis pedazos,
dibujándome viva”
La poesía tiene
el vientre destapado..
La poesía, es lo que tiene…
Un dibujo de aprendiz
con un sol verde
y un pokemon amarillo.
Garabato que juega todo el tiempo
a las adivinanzas…
Tiene el hechizo
del cabello destrenzado..
El modesto orgullo
de la luna abierta.
La poesía tiene
el vientre destapado…
Ella viste con el encanto
de las postales de antaño…
Se gira con esos ojitos.. y te pide
que te detengas en cada frase
hasta hacerla tuya.
Es un cebo
para mi boca saltarina…
Pico,
porque la necesito…
Como la guitarra eléctrica
al amplificador.
¡Para ser más fuerte!
La poesía abre las ventanas por la noche,
se dispone a tender la ropa caída.
Lucen las gotas en el suelo…
Es el agua que beben los gatos,
por eso es que ven en la oscuridad
y tienen siete vidas…
La poesía me tiene loca…
andando por ahí suelta con el vientre destapado…
Manando de la nuca
sirope de culpa.
“Sigo siendo un renacuajo”
Trituro estas palabras
con mis dientes de pez salvaje..
“Rasuro la imberbe barba
frente al espejo
y repaso la duda”
Veo algo de sangre
entre los muslos
y noto el color en mis mejillas.
Todo ese color
da el calor de una luz cercana..
Me detengo a cortar la hemorragia
del silencio conocido.
Me inclino
hasta adentrarme en el metro.
El gentío
cuerpos veloces
que entrecortan la breve brisa
¡azotándome!
A tod@s l@s miro a los ojos
como si permaneciera allí…
Sin lograr escapar de la frase
recién leída que atisbé
de un libro infectado de razón.
“Hagamos juntos nuestros separados caminos”